Distante

Meus textos são tintas e linhas gastas sem nada a dizer.
Eu seguro a caneta sem vontade de tê-la entre os dedos.
Meu estômago ronca sem vontade de comer.
Eu olho a cama e não vem a vontade de deitar.
Tudo que eu venho fazendo não vem fazendo sentido algum.
Eu queria estar vivendo num mundo paralelo, mais próximo do que sou.